Я считал себя гордым, стойким,
Неудачам глядел в глаза.
Врач сказал:
— Нету вас — есть только
— Щитовидная железа.
Все метания и мытарства
И рифмованное нытье,
На которые вы горазды,—
Не от вас они — от нее.
Я-то думал:
Томленье духа,
Вера, совесть, и стыд, и честь…
Оказалось — лишь род недуга,
Интенсивный обмен веществ.
Никакого переизбытка
Благородных и высших чувств,
Лишь ничтожная щитовидка
Барахлит —
и теперь лечусь.
Все от химии —
не от бога —
И земля, и вода, и снедь,
И свобода, и несвобода,
И, наверное, даже — смерть.
Вот и загнан, как мерин в мыле,
Вопрошаю в свои полета:
— Я — венец творения
или
Нуклеиновая кислота?!