Передрассветный сумрак долог,
И холод утренний жесток.
Заря, заря!
Писать стихи — опять писать стихи, —
Опять с таким неистовым волненьем!..
Да будут строки вещие легки,
Да будут жечь сердца своим стремленьем —
К тем темным берегам, которых не достичь
Рожденному водой, горящему — как пламя!
Мне суждено лишь звучными стихами
Скликать слова — и этот гулкий клич
Назвать сонетом, напечатать в книге
[За книгой книгу, за волной волну…
Вот к берегам хоть издали прильну, —
Солью всю вечность в том едином миге,
Когда сам Бог — влюбленный — землю любит,
Ее одну — и никого не губит!