Ещё один сайт про стихи. И он вам понравится.
Деньги и в детстве приятно иметь, Особенно медь, Чтоб ею греметь. Пальцами раскрутишь пятачок, Станет он вертеться, как волчок, Спляшет на столе и на полу. А зимой прижмёшь его к стеклу, К белому, Совсем заиндевелому, – Тут же от тепла твоей руки На стекле проступят пятаки, И сквозь круглое окошечко в стекле Будет видно, что …
В моих стихах подвоха не найдёшь. Подспудно умным и подспудно смелым Быть не могу. Под правдой прятать ложь, Под ложью – правду – непосильным делом Считаю я. Пишу я, что хочу. О чем хочу, о том и промолчу. Ну а подтекст, в отличье от подвоха, Стихам даёт не автор, а эпоха.
– Учитель у меня в портфеле! – Кто? Быть не может! Неужели? – Взгляни, пожалуйста! Он – тут. Его учебником зовут.
Сотpясается весь дом. Бьет Сеpёжа молотком. Покpаснев от злости, Забивает гвозди. Гвозди гнутся, Гвозди мнутся, Гвозди извиваются, Hад Сеpёжею они Пpосто издеваются — В стенку не вбиваются. Хоpошо, что pуки целы. Hет, совсем дpугое дело — Гвозди в землю забивать! Тук! — и шляпки не видать. Hе гнутся, Hе ломаются, Обpатно вынимаются.
И снова лыжная стезя Как рельсы, врезанные в снег. Отталкиваясь и скользя, Бегу, не отстаю от всех. Пусть мой последний лыжный след Растаял столько лет назад, Но память детства шепчет: — Нет, Он здесь. Дела идут на лад! Мне детство вдруг возвращено. Оно, ликуя, движет мной, Как будто вовсе не оно Осталось где-то за войной.
Зачем он сделал этак, а не так, Я размышлял и попадал впросак. Мол, странности. Мол, солнце не без пятен. Но чуть предположил, что он – дурак, Весь смысл его деяний стал понятен.
Вот болонка из болонок! Избалована с пелёнок Сколько шерсти, Сколько злости При таком ничтожном росте!
Пулемётчицу мама играла, А у сына душа замирала. До чего ж весела и смела Пулемётчица эта была. Мама, мамочка, вот ты какая! Своего торжества не тая, Всех соседей тряся и толкая, Сын шептал: «Это мама моя!» А потом его мама играла Дочку белого генерала. До чего же труслива и зла Генеральская дочка была. Сын сквозь …